丹渣堆得有小山高。陈平一个人，一麻袋一麻袋，往洞府背。
三天。趁那堆渣还没被拉去填坑，趁清退这乱哄哄的当口，他得给自己刨出一条留下来的路。歇不起。
麻袋是杂物房捡的，破了口，边背边漏，走一趟地上就落一条黑线。日头毒，渣里那股焦苦味被晒得发了酵，熏得人脑仁子疼。背到第三趟，单薄衣衫早湿透贴在背上，肩膀让麻绳勒出两道红印。
先前看热闹的弟子早散了，就剩孙鹏几个，寻了处阴凉地儿，远远吊着看。
“啧啧，废物就是废物。”孙鹏嗑着灵果，懒洋洋的，“都要滚出宗门了，还给自己揽了个搬垃圾的差事。我说陈平，你背这堆脏玩意儿回去，是供起来当祖宗，还是留着垫脚睡觉？”
“许是想背回老家当传家宝呢。”旁边一个接茬，惹得几个人直乐，“三系废灵根配这堆渣，那叫一个绝配。”
陈平不接话，闷头背他的。
他心里门儿清。这渣，多背回去一袋，三天后手里就多一分底。至于孙鹏这几张嘴——识货的一个没来，来的全是等着看他栽跟头的。
那正好。看笑话的人越多，回头这一巴掌扇回去，才越脆生。
背完最后一趟，天已经黑透了。他反手带上那扇漏风的破门，脊背抵着门板往下一出溜，坐在地上大口喘气。磨破的手心火烧火燎地疼。
缓过那口气，他脸上那点常挂着的憨样，才一层层褪了下去。
点上油灯，抓起一把丹渣，凑到灯底下。乌黑、焦苦、颗粒硌手。可在他眼里，这焦黑底下那层别人瞧不见的油光，还在。
一炉药材一把火下去，火候到了，逼出三四成精华成丹，剩下那六七成药性，全闷在这渣里头。
可这渣，不是干净的药。头一把火炼过，药性、烧糊的杂质，早搅成了一团。
门外忽然响起脚步声，还有几声压不住的笑。
“陈师兄——睡了没？”是孙鹏的声音，隔着那扇破门，懒洋洋地拖长了调子，“我们哥几个不放心，特来瞧瞧。这一麻袋一麻袋地往回背，打算怎么着啊？”
陈平没吭声。
“我猜你是想二次炼渣。”孙鹏笑起来，“劝你一句，省省吧。丹堂的师兄们十年前就试过，折腾了大半年，一炉像样的东西都没熬出来，末了连炉子都赔进去了。人家正经丹师，火候、手法、家底，哪一样不比你强？他们都干不成的事，你一个三系废根，守着口破罐子干？”
门外几个人哄地笑开了。
“三天啊陈师兄。”孙鹏在门板上敲了两下，敲得那扇破门嗡嗡响，“我可等着看你背着这堆宝贝出山门。”
脚步声笑闹着远了。
陈平坐在门内的黑影里，一动没动。
丹堂十年前就试过，没成。这话他信。
可他没有第二条路。三天之内凑不出钱、留不下，等着他的，就是被撵出山门。这东西再邪门，也得上手试——不成功，便成仁。
头一回，他没经验，图省事，抓了把渣直接下罐，添了水，架上火，想先熬着看，逼出点东西来。
火一旺，坏事就来了。
罐口“滋”地窜起一缕青烟，颜色不对，泛着股说不出的腥气。陈平凑得近，猝不及防吸了一口——
一瞬间，喉咙发甜，脑袋“嗡”地一声炸开，眼前那点油灯的光，晃成了一团刺眼的白。他膝盖一软，一个踉跄，差点直直栽进那口烧着火的灶膛里。心口像被谁一把攥住狠狠拧了一下，一股腥血直冲嗓子眼，经脉里跟有无数根针在乱扎。
丹毒。
被那把急火，从渣里，生生激了出来。
陈平死死撑住灶台，冷汗一下子湿透后背。他咬紧牙关，把涌到嘴边那口黑血呸掉，硬是没让自己栽下去。
好一阵，那股钻心的刺痛才慢慢退下去。他瘫坐在灶前，大口大口喘气，后怕得手指头直发抖。
好险。
就差那么一点，这三亩地没赎成，人先交代在这口破罐子上了。
可也正是这一遭鬼门关，把这堆渣的脾性，给他摸透了。
丹修们死心，不是矫情。这渣是真有毒，真会要命。毒和药搅在一处，你硬拿火去炼，头一个被逼出来的，永远是那要命的毒。
那就别硬炼。
炼不开的东西，未必分不开。
再乱的一团，说到底，也不过是几样脾性不同的东西，硬挤在一处。有的沉，有的浮；有的一沾水就化，有的泡烂了也不肯溶；有的遇冷就凝，有的怎么冷都是一摊。摸清这几样脾性，一样一样把它拆开——先把那要命的毒，从药里分出去，剩下的，才敢动火。
这路数，他熟。早年在夜市摆摊、在作坊打杂，跟各种混料、脏货打了半辈子交道。
这一回，他学乖了。先扯了块布，打湿，捂住口鼻。
烧一锅水，把丹渣泡进去。肯溶的药性一点点化进水里；那些不肯溶的丹毒、烧焦的杂质，大半留在渣上。他扯着粗布把渣一滤——头一道毒，就去了大半。
滤出来的药汤还浑。静置一宿能自己澄清，可他等不起。他把药汤灌进那口破陶罐，拿绳子结结实实拴住罐口，退到院里空地上，攥着绳头，抡圆了甩。
——跟早年在夜市上帮人甩干捞起来的粉丝、甩干洗过的青菜，一个道理。
罐子在头顶呼呼地转，沉甸甸的脏东西被甩到罐底贴死，上头澄出一层清汤。甩得胳膊发酸，他才停下，把上层清汤小心倒出来；罐底那层连泥带毒的脏底子，倒掉。
到这一步，毒才算去了七七八八。剩下的，是把那点稀薄的药性收拢、提纯——这会儿再动火，就不怕它反咬一口了。
这泡、滤、甩的脏活笨功夫，一样比一样磨人。正经丹修，谁肯弯下腰，守着口破罐子干这个？可他陈平，本就是个被当垃圾撵出来的废物，没什么脸面身段是放不下的。
去了毒的清汤，收起膏来，就顺手多了。头一锅他还是急，猛火一逼，那点娇贵药性散了大半，熬到末了结了层焦黑。又废一锅——可这回，好歹没再要命。
他咂摸出来：药性经过火，早烤娇气了，得像收膏子、熬糖那样，文火慢工，一丝一丝往里收。
第二锅，火压到最低，人守着，寸步不挪。焦苦味一点点散开，清汤一寸寸熬得挂勺。他把火一撤，端到窗台上晾着。
夜里凉，温一降，奇处就来了：那点纯的药性，自己在汤面上、罐壁上，结出薄薄一层、莹润的晶；而洗到这一步还赖着不走的最后一丝残毒、杂色，全沉在底下那口发苦的母液里。
他把结出的晶一点点刮下来。底下那口苦汤，撇了。
炼丹是炼丹的路数：一炉火、一套灵纹，讲的是个“炼”字。
他这套，是灶台、是作坊、是把一样东西拆成几样来看的路数，讲的是个“分”字。这帮修了几百年、满脑子火候灵纹的老爷，压根没往这上头想过——在他们眼里，渣就是渣，是炼剩下的死灰；在他眼里，那是一团还没被人好好拆过、只是混了毒的宝。
两锅、三锅地试，一场鬼门关闯下来，两天两夜没合眼。困得眼皮子挂秤砣，他有那么一瞬，真想一头栽下去睡个昏天黑地——管它渣不渣、留不留下的。
可眼睛一闭，浮上来的就是爹娘卖田那天的光景。他狠狠掐了自己一把，把那点困劲儿掐散了。
歇不起。这会儿一歇下去，天一亮，他就还是那个被撵出山门、什么都没了的废物。
三天期限，只剩下最后一夜。
天蒙蒙亮，那口破陶罐的罐壁上、窗台的瓦片上，终于攒下薄薄一层——莹润的、透着微光的粉晶。
陈平两根手指，小心翼翼把那点粉刮下来、捻起。凑到眼前，那微光在指腹上一颤，细得跟晨雾里的一线金似的。
一座全宗都当垃圾的山，一麻袋一麻袋背回来，泡、滤、甩、熬、晾，几天几夜、一条命也险些搭进去，才攒出这么一小撮。
不多。可凑到鼻尖一闻，他那双熬红的眼，慢慢的，就亮了。
而且这一撮是干净的——丹毒撇得七七八八，纯度比丹堂现成卖的辅药还高出一线。他闻得出来。拿到坊市上，赎回爹娘那三亩灵田够了，还能剩下一截。
门外脚步声由远及近。孙鹏探头探脑进来，脸上还挂着看好戏的坏笑：“哟，还没搬完呐？我说陈平，明儿你就滚出宗门了，这破洞府到底哪天腾——”
话没说完，眼睛落在陈平指间那撮泛着光的粉上。
后半句，卡嗓子里了。
修仙的人眼力再糙，也认得出灵气浓淡。那撮粉透出来的气息，绵、纯、正，比他辛辛苦苦攒了半年的辅药还精纯几分。
“这……这哪来的？”孙鹏声音有点发飘，又往墙角空掉的渣堆瞟了一眼，脸色一点点白了。
陈平把药粉仔细收进怀里，拍了拍手上黑灰，重新换上那副人畜无害的憨厚样，冲他笑：“垃圾堆里，一点点拆出来的呗。”
“孙师兄不是说，”他一字一顿，“这堆渣，是垃圾么？”
孙鹏嘴张了张，脸涨得通红，一个字没憋出来。
陈平站起身，越过僵在原地的他，推开那扇破门。清晨的光照进来，落在脸上。
怀里这一小撮，是他留下来、接着往修仙路上走的头一笔本钱。够赎回爹娘的地，够他在这条路上，重新站住脚。
可三亩地，也就够开个张。
这修真界，把好东西当破烂扔的地方多着呢。炼废的丹、采剩的矿、没人要的下品灵材、判了“死”的荒田……到那些眼睛只往上看的老爷手里，全是晦气垃圾；落进他这双看惯了低处的眼，那是一处一处的钱。
他从来不缺本事。缺的，是起家的头一笔。
这头一笔，这会儿正揣在他怀里。
“走了。”出门时，他顺手拍了拍还僵着的孙鹏肩膀，那口气熟得像多年的老街坊，“借你吉言。”
谁也不知道陈心里想的是，老子tm以后再也不干这行了。