赵家，当朝首辅赵明远的家族。赵明远是那桩案子的主审官之一，也是新党的核心人物。他以“肃清文坛流毒”为名，亲手将沈明远等人送进了御史台的牢房。
钱家，户部尚书钱伯庸的家族。钱伯庸是那桩案子的支持者，他在朝堂上力主严惩，说“诗祸猛于虎，不杀不足以儆效尤”。
孙家，兵部侍郎孙德茂的家族。孙德茂在那桩案子中扮演了什么角色，郑子谦说不清楚。但他知道，孙德茂的儿子——孙世安，当年曾与沈明远同在翰林院，两人曾有龃龉。案子之后，孙世安平步青云，如今已是翰林学士。
李家，御史中丞李崇义的家族。李崇义是御史台的长官，也是那桩案子的直接经办人。他亲自审讯沈明远，亲自定罪名，亲自写奏折。他的每一个字，都沾着那些冤魂的血。
四大家族，四双手，无数把刀。
他们联手，将一个个无辜的人钉在了耻辱柱上，将二十多个家庭推入了深渊。
然后，他们拍拍手，继续做他们的高官，继续享他们的富贵。
洛疏舟闭上眼睛。
那股愤怒，在胸腔里烧得更旺了。
但他知道，现在还不是爆发的时候。
他需要更多的信息，更多的线索，更多的人。
他需要找到那些被牵连的人——那些还活着的，还愿意开口的，还想要一个公道的人。
第二天一早，洛疏舟从柴房里出来时，郑子谦已经在院子里了。
他蹲在井边，用一块湿布擦着脸。晨光洒在他瘦削的脊背上，将那件洗得发白的青衫照得近乎透明。他的动作很慢，像是在用这种方式，一点一点地把自己从昨夜的旧梦中唤醒。
“郑先生。”洛疏舟走过去。
郑子谦抬起头，看了他一眼，没有说话。
“我想知道，”洛疏舟蹲下来，与他平视，“那些被牵连的人中，谁还在京城？”
郑子谦沉默了很久。
“林怀远。”他终于开口，声音很低，“他还活着。在城南，林家的旧宅。”
“林怀远？”
“当年的翰林院修撰，沈明远的同僚，也是他的好友。”郑子谦擦完了脸，将那块湿布搭在井沿上，站起身，“他比沈明远大五岁，是那一批人中最年长的。案子之后，他被贬到岭南，待了十年。回来的时候，妻子病死了，儿子不认他了，林家……败了。”
他的声音很平淡，平淡得像是在念一份陈年的账本。但洛疏舟注意到，他握着湿布的手在微微发抖。
“他住在哪里？”
“城南，槐树胡同，最里面那座院子。”郑子谦顿了顿，又补充道，“不过……他现在不太见人。”
“为什么？”
郑子谦看了他一眼，眼中有一种说不清道不明的复杂情绪。
“你去看了就知道了。”
洛疏舟谢过郑子谦，出了门。
城南槐树胡同。
这条胡同比他昨天走过的那条巷子还要窄，还要深。两侧是高高的砖墙，墙头上长满了青苔和荒草，墙皮斑驳脱落，露出下面黄褐色的夯土。胡同里很安静，安静得能听到自己的脚步声在墙壁之间来回弹跳，发出空洞的回响。
槐树胡同的尽头，果然有一座院子。
院子不大，门楣上的匾额已经没有了，只剩下两个黑洞洞的钉眼，像是两只失明的眼睛，空洞地望着来客。院门虚掩着，漆皮剥落殆尽，露出下面灰白色的木质，门板上还有几道深深的裂痕，像是岁月的皱纹。
洛疏舟推开门，走了进去。
院子里长满了荒草。那荒草长得有半人高，绿油油的，茂盛得有些放肆，像是这座院子的真正主人。一条被踩出来的小径从院门通向正屋，小径上的草被踩得东倒西歪，露出下面的泥土。
正屋的门开着。
洛疏舟站在门口，往里面看了一眼。
屋里很暗。窗户用黑布蒙着，透不进一丝光。空气中弥漫着一股浓重的霉味和药味，混在一起，形成一种令人窒息的、腐朽的气息。
黑暗的最深处，有一把摇椅。
摇椅上坐着一个人。
那个人很瘦，瘦得像是一副骨架蒙了一层皮。他穿着一件黑色的长衫，长衫宽大得像是挂在衣架上，在他身上晃荡着。他的头发全白了，乱糟糟地披散在肩上，遮住了大半张脸。
他闭着眼睛，一动不动，像是睡着了，又像是死了。
洛疏舟在门口站了很久。
然后，他开口了。
“林先生。”
摇椅上的人，没有动。
“林先生，”洛疏舟又喊了一声，“晚辈有事请教。”
摇椅上的人，终于动了。
他缓缓睁开眼睛。
那双眼睛浑浊而苍老，眼白泛着不正常的黄色，瞳孔像是蒙了一层灰，黯淡无光。但那双眼睛在看到洛疏舟的一瞬间，忽然亮了一下——那种亮，不是惊讶，不是好奇，而是一种更加深刻的、像是从深渊底部升起的光芒。
“你……不是这城里的人。”林怀远开口了，声音沙哑得像是枯枝折断。
“晚辈从青石村来。”洛疏舟说。
“青石村……”林怀远喃喃地重复了一遍，那双浑浊的眼睛里，有什么东西在翻涌，“青石村……沈明远的老家。”
洛疏舟心中一震。
他没有说话，只是静静地看着林怀远。
林怀远从摇椅上缓缓坐起来。他的动作很慢，每一寸移动都像是在和什么东西搏斗——和衰老，和病痛，和那些压了他二十年的东西。他扶着椅背站起来，双腿在发抖，但他没有坐下。
他走到窗边，一把扯下了蒙在窗户上的黑布。
阳光涌进来，照亮了整个屋子。
洛疏舟这才看清了屋内的景象——四面墙壁上，挂满了字画。那些字画很多已经发黄发脆，有些甚至被虫蛀出了洞，但每一幅都被精心地装裱过，被小心地保存着。
那些字画的落款，都是同一个名字——
沈明远。
洛疏舟的心，猛地揪紧了。
林怀远站在窗前，阳光照在他花白的头发上，照在他瘦削的、布满皱纹的脸上。他伸出枯瘦的手，轻轻抚摸着一幅字画的边缘，像是在抚摸一个故人的脸。
“二十年了。”他说，声音很轻，轻得像是叹息，“你终于来了。”